Me han pedido que diga algunas palabras sobre una parte de mi pasado, concretamente un pasado de dos minutos y veintinueve segundos. Jamás un recuerdo tuvo una duración exacta. Salvo ahora, claro. Desempolvado de algún rincón de nostalgia han emergido imágenes de lo que un día pensamos movimiento limitado, pero que, en perspectiva, se han resuelto como imágenes atemporales, que no responden a otras normas que a las de la inmortalidad. Si saber pertenecer siempre es lo más duro, ¿de qué pasta estarían hechos los osos gominola? El material del que están hechos los sueños, supongo, de ahí que nos hayan visitado a todos los que nos dejamos infectar por su magia, cogidos de la mano de un Morfeo más esponjoso y entrañable que nunca.

Hoy, tan próximos al mañana, todavía se dibujan acabados de sonrisas entre las ya prominentes arrugas cada vez que aquella música de la cabecera de la serie empieza a sonar. “Una bonita mañana en Villagominola…”. Sí, fue una bonita mañana e incluso un buen día, a pesar de esa tristeza inherente que sólo alguna clase de inocencia trae consigo, esa tristeza que siempre arrastraba el bueno de Tricotón. No es coincidencia que llegase el verano al final del episodio piloto. Esa hermosa metáfora visual arranca desde la tradición medieval, con ecos reminiscentes de la Cárcel de amor de Diego de San Pedro en la prosa y de toda la tradición de los cancioneros en la lírica, o, incluso llegando más atrás, ya desde la Danza de la muerte, haciendo comparaciones paralelísticas dentro del binomio humano: carne-alma, sangre-piel, bien-mal y, por supuesto, luz-tinieblas. Escribiendo la máxima que sólo los adelantados a su época pueden permitirse, la entente creacionista visualizó desde un principio la luminosidad de ese verano que empieza al final del episodio cíclicamente, visualizó una felicidad contagiosa para todo aquel que se dejaba abrazar por las pías manos de esos personajes perennes. ¿Pretencioso?  Desde luego. Los osos gominolas fueron y son arte, pero además, un arte inmediato, urgente, que ha sabido permanecer en la memoria colectiva. Pretencioso como siempre debería ser el arte, incluso cualquier acto cotidiano. Y pretender, claro, llegar, transmitir y comunicar. Vomitar heces y enlatarlas, cubrir columnas con jamón ibérico y papel transparente, … , ¿arte? No lo sé. No hay unanimidad. Pero, ¿debe ser el arte unánime, popular? Desde luego los osos gominola lo fueron, rompieron fronteras y barreras, reales e imaginarias. ¿Arte? Ya lo he dicho antes y lo volveré a decir a riesgo de que mis palabras caigan en un eco fatuo: sí. ¿Historia? Llamadme presuntuoso: sí.

¿Cómo pudo llegarse a algo así, surgido de la nada hasta lo más completo? Una unión de diversos factores, tal vez. Buena interpretación, buena dirección, buen guión, … O tal vez, ninguno de los anteriores. Los osos gominola hubiesen existido de una manera u otra. Estaban predestinados a existir, pero no sólo a eso, sino también a persistir y sobrevivir. El tiempo es su más claro aval. Nosotros sólo fuimos sus canalizadores. No digo que exista la inspiración o las musas, lo que sí me atrevería a decir es que los osos ya existían, como, de hecho, siguen haciéndolo. Igual que el cuerpo del iceberg está debajo de su punta que asoma a la superficie. Fuimos la intrahistoria de Villagominola.

¿Volveremos a saber en el futuro algo más de esa bonita tierra de fertilidad? No puedo decirlo. Hubo más guiones, más historias que contar que nunca llegaron al puerto seguro de la imagen. Sólo sé que, a veces, cuando la melancolía me vence irremediablemente, me dejo llevar a esa tierra donde la babilla del abuelo nunca llegaba a caer, donde sólo los ojos se movían en un ejercicio brutal de economía física, y entonces, mis tristezas me abandonan. Caco Montaraz me lleva de la mano mientras lanza heces con la otra (todo un artista). Me reciben con regocijo, con júbilo, y yo sólo puedo pensar en lo fácil que es todo, en cómo nos complicamos la vida los unos a los otros, y en lo sencillo que sería simplemente ser feliz. Ellos lo sabían. Espero que lo sigan sabiendo.

Saber pertenecer. Lo más duro que existe. No hay duda. Pero ellos, los osos gominola  superaron la prueba con creces. Supieron ganarse nuestra simpatía, nuestros corazones, y más difícil aún, supieron quedarse allí. Mi único deseo es que se quedan ahí para siempre.

 Rui Díaz Correia

Ayer lunes fue el cumpleaños de Juanfran Villalobos, un buen amigo y de cuyo estilo agrolírico soy gran seguidor. Su respuesta a mi correo de felicitación fue ésta:

Que pasa querido duplo en nombre:

Muchas gracias por esas felicitaciones, pero no vayas al banco de mi hermana o hipotecaras hasta las suelas de los chapoteosos pies que tienes por pezuñas ovejiles.

Me duele el riñon izquierdo desde que los cochiniles belloteros de la zona de la plumbaljia costera por detras del monzon de badajoz no nos juntamos para hacer apoteosis final en el lecho del rio guadiana, y asi juntarnos todos y ver que putos viejos de mierdas estamos, escupiendo aceitunas por las babas externas de la nuca de nuestros oido. Ahora, a mi puta memoria de cebra babuina que adquiri en un todo a 100 portugues, me viene una cancioncilla que me trae cochosos recuerdos. Las algas punzantes de mi ombligo hacen que me entre una morriña pasajera como cual argentino escapa de su casa en barcelona...Haber si nos juntamos tos y hacemos que marco estudie algo mas de la geografia de la tierra que lo vio crecer, ya que todos sabemos que marco es un azcarkorta de las tierras vascas!!.

Joer, que bien ma venio decir mis anafrases. Estaba constreñido en mi cerebro como una piedra candente en la orillas pueriles de la infancia anodina y permisera de heidi la putilla del monte...

Bueno chico hasta que nos olamos, y haber si nos organizamos y nos juntamos otra vez toa la trupe legionaria del fremap y hacemos lefadas lluviosas....Lefay

...Y recuerda: Lef to you, tomorrow, today and tuning tonight!